Kafka bor inte här längre

Jag har nu och hade redan i eftermiddags en oerhörd lust att skriva av mig all oro, pränta in den i papperets djup precis sådan som den vällde upp ur mitt eget djup, eller att skriva på ett sådant sätt att jag kunde identifiera mig helt med vad jag skrivit.

Jag vandrar Kafkas steg i Prag. Anstränger mig hårt för att det ska bli kafkaesque. Jag vill vara svart och svår! Jag vill irra och gå fel! I Prag är det lätt. Husen liknar varandra men ändå inte. En gata svänger av åt ett annat håll än kartan visar. När jag frågar pekar någon på en annan plats än där jag trodde att jag befann mig. Jag ser mig förvirrat omkring. Hur kom jag dit?

Kafka bor inte här längre

Från födelsehemmet till begravningsplatsen. Jag är mycket noggrann i mina promenader. Stannar upp och läser i dagboksanteckningarna utanför husen. Skriver egna svartsynta anteckningar på kaféerna. Snart hittar jag bra i Prag. Jag irrar inte och går inte fel. Jag är inte svart, inte ens i kläderna, inte svår. Kafkaesque blir avlägset.

Då hittar jag museet. I huset nere vid flodstranden visas förstås böckerna, textutdragen och fotografierna. Men det är också en installation av det kafkaartade -den mardrömslika realismen. Byråkratins irrgångar blir svartblanka rullboxar med okända namn i oändliga korridorer. Telefoner som ringer och när man svarar finns ingen där, och omedelbart börjar det ringa i en annan telefon. I bakgrunden slammer från maskiner och gnisslande mekanik. Till sist är jag ute ur labyrinten. Ett pianoanslag, en sorgsen violin, vatten som rinner. Några fällstolar står i ring. Jag sätter mig för att ännu en stund behålla känslan av det svarta, svåra, vackra. Några stolar längre bort sitter en man med en bok i knät. Han suckar svårmodigt, skriver några rader och suckar igen.

Sen reser han sig, går därifrån och glömmer sin bok. Jag säger ingenting.

Jag är på krigsstigen mot konstruktioner. Jag kommer in i ett rum och hittar dem liggande i ett hörn, bleka, i en enda röra.

Dagböcker 1909-november 1911. Dagböcker december 1911-1913. Franz Kakfa. Utgivna på svenska av Bakhåll 2004.

 

Jag packar min väska för Prag

Det finns, säger Darling Wikipedia, 45 stater i Europa. Jag har varit i de fetade.

Albanien Andorra Belgien Bosnien och Hercegovina Bulgarien Danmark Estland Finland Frankrike Grekland Island Irland Italien Kosovo Kroatien Lettland Liechtenstein Litauen Luxemburg Makedonien Malta Moldavien Monaco Montenegro Nederländerna Norge Polen Portugal Rumänien Ryssland San Marino Schweiz Serbien Slovakien Slovenien Spanien Storbritannien Sverige Tjeckien Tyskland Ukraina Ungern Vatikanstaten Vitryssland Österrike

19 stycken. Det är inte så många om man tänker efter. Men jag ska nå den tjugonde nu, när jag packar väskan för Tjeckien och Prag. Vad tar jag med mig? Lonely Planets guidebok förstås. Med åker också En annan stad av Michal Ajvaz. Jag hoppas att kunna se åtminstone en del av platserna som Bokmania lockar med i sin fina bildguide om boken.

Sen var det det där med Kafka. Jag vet att jag kommer hasa runt i staden och leta landmärken efter min favoritförfattare. Men kommer jag hinna läsa om hans texter på plats? Så kommer jag på: Dagböckerna! Jag tar helt enkelt med mig den första volymen av de tre dagbokssamlingarna som kom ut i början av 2000-talet. Och tjoho: väskan är packad.